tag:blogger.com,1999:blog-40447119929666099112024-03-12T16:15:18.540-07:00Lentes Bifocales"Ojo que mira describe, ojo que ve, Descubre"Em ilia Semczyszynhttp://www.blogger.com/profile/09538536134856230945noreply@blogger.comBlogger7125tag:blogger.com,1999:blog-4044711992966609911.post-40386409886655754902010-09-03T06:39:00.000-07:002010-09-03T06:39:50.309-07:00Angustias Reprimidas<div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_fXc_DkP6Lpo/TID43c1wTfI/AAAAAAAAAHU/RX9C2nlbTL0/s1600/el_grito-edvard-munch-1863-1944.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ox="true" src="http://4.bp.blogspot.com/_fXc_DkP6Lpo/TID43c1wTfI/AAAAAAAAAHU/RX9C2nlbTL0/s320/el_grito-edvard-munch-1863-1944.jpg" /></a></div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;">Absorta en el umbral, como indecisa</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;">De descender a la dudosa vida,</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;">Las pupilas dormidas a la sombra</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;">De la pestaña amiga, </div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;">Te vi, paloma de insondable hechizo,</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;">Cuando en la altura el véspero se engríe.</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;">Para cruzar la vida los dos juntos</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;">Te ofrecí mi sendero. No quisiste</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;">Creerlo. No quisiste</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;">Aceptar el apoyo de mi mano,</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;">Pero el oleaje levantado entonces</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;">Se orienta tu recuerdo.</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;">Poema - Macedonio Fernandez</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;">Viernes 3-am - Charly Garcia.</div>Em ilia Semczyszynhttp://www.blogger.com/profile/09538536134856230945noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4044711992966609911.post-21001821326369730492010-04-22T19:23:00.000-07:002010-04-22T19:30:12.710-07:00DesesperacionPicasso<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_fXc_DkP6Lpo/S9EA30Qog_I/AAAAAAAAAG8/aEHov_TV1NQ/s1600/20070718klparthis_659.Ies.SCO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="175" src="http://3.bp.blogspot.com/_fXc_DkP6Lpo/S9EA30Qog_I/AAAAAAAAAG8/aEHov_TV1NQ/s400/20070718klparthis_659.Ies.SCO.jpg" width="400" /></a></div><br />
Jorge Luis Borges - Alguien<br />
<br />
Un hombre trabajado por el tiempo,<br />
un hombre que ni siquiera espera la muerte <br />
(las pruebas de la muerte son estadísticas <br />
y nadie hay que no corra el albur <br />
de ser el primer inmortal), <br />
un hombre que ha aprendido a agradecer <br />
las modestas limosnas de los días: <br />
el sueño, la rutina, el sabor del agua, <br />
una no sospechada etimología, <br />
un verso latino o sajón, <br />
la memoria de una mujer que lo ha abandonado <br />
hace ya tantos años <br />
que hoy puede recordarla sin amargura, <br />
un hombre que no ignora que el presente <br />
ya es el porvenir y el olvido, <br />
un hombre que ha sido desleal <br />
y con el que fueron desleales, <br />
puede sentir de pronto, al cruzar la calle, <br />
una misteriosa felicidad <br />
que no viene del lado de la esperanza <br />
sino de una antigua inocencia, <br />
de su propia raíz o de un dios disperso. <br />
<br />
Sabe que no debe mirarla de cerca, <br />
porque hay razones más terribles que tigres <br />
que le demostrarán su obligación <br />
de ser un desdichado, <br />
pero humildemente recibe <br />
esa felicidad, esa ráfaga. <br />
<br />
Quizá en la muerte para siempre seremos, <br />
cuando el polvo sea polvo, <br />
esa indescifrable raíz, <br />
de la cual para siempre crecerá, <br />
ecuánime o atroz, <br />
nuestro solitario cielo o infierno.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Tema: Milonga de mis amores - Rodolfo Mederos (Version)<br />
<a name='more'></a><br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div>Em ilia Semczyszynhttp://www.blogger.com/profile/09538536134856230945noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4044711992966609911.post-83794534118162779592010-01-15T05:50:00.000-08:002010-01-15T06:12:14.536-08:00AguaPintura:<br /><br />Sorolla<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_fXc_DkP6Lpo/S1BzIDnVkyI/AAAAAAAAAGA/TbgEC65WTkU/s1600-h/Sorolla_Joaquin_Pescadora_Valenciana.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 294px; height: 400px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_fXc_DkP6Lpo/S1BzIDnVkyI/AAAAAAAAAGA/TbgEC65WTkU/s400/Sorolla_Joaquin_Pescadora_Valenciana.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5426964133227893538" /></a><br /><br /><br /><br />Poesia:<br /><br />Alfonsina Storni<br /><br />Frente al mar<br /><br />Oh mar, enorme mar, corazón fiero<br />De ritmo desigual, corazón malo,<br />Yo soy más blanda que ese pobre palo<br />Que se pudre en tus ondas prisionero.<br /><br />Oh mar, dame tu cólera tremenda,<br />Yo me pasé la vida perdonando,<br />Porque entendía, mar, yo me fui dando:<br />«Piedad, piedad para el que más ofenda».<br /><br />Vulgaridad, vulgaridad me acosa.<br />Ah, me han comprado la ciudad y el hombre.<br />Hazme tener tu cólera sin nombre:<br />Ya me fatiga esta misión de rosa.<br /><br />¿Ves al vulgar? Ese vulgar me apena,<br />Me falta el aire y donde falta quedo,<br />Quisiera no entender, pero no puedo:<br />Es la vulgaridad que me envenena.<br /><br />Me empobrecí porque entender abruma,<br />Me empobrecí porque entender sofoca,<br />¡Bendecida la fuerza de la roca!<br />Yo tengo el corazón como la espuma.<br /><br />Mar, yo soñaba ser como tú eres,<br />Allá en las tardes que la vida mía<br />Bajo las horas cálidas se abría...<br />Ah, yo soñaba ser como tú eres.<br /><br />Mírame aquí, pequeña, miserable,<br />Todo dolor me vence, todo sueño;<br />Mar, dame, dame el inefable empeño<br />De tornarme soberbia, inalcanzable.<br /><br />Dame tu sal, tu yodo, tu fiereza.<br />¡Aire de mar!... ¡Oh, tempestad! ¡Oh enojo!<br />Desdichada de mí, soy un abrojo,<br />Y muero, mar, sucumbo en mi pobreza.<br /><br />Y el alma mía es como el mar, es eso,<br />Ah, la ciudad la pudre y la equivoca;<br />Pequeña vida que dolor provoca,<br />¡Que pueda libertarme de su peso!<br /><br />Vuele mi empeño, mi esperanza vuele...<br />La vida mía debió ser horrible,<br />Debió ser una arteria incontenible<br />Y apenas es cicatriz que siempre duele.<br /><br /><br />Musica:<br /><br />Balada para Carmen - Kiko AguadoEm ilia Semczyszynhttp://www.blogger.com/profile/09538536134856230945noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4044711992966609911.post-33931353356048882912010-01-12T10:12:00.000-08:002010-01-12T10:56:09.213-08:00PazPintura:<br /><br />Egon Shiele<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_fXc_DkP6Lpo/S0y7tieu50I/AAAAAAAAAF4/4tA3kqpqAvQ/s1600-h/315-5.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_fXc_DkP6Lpo/S0y7tieu50I/AAAAAAAAAF4/4tA3kqpqAvQ/s400/315-5.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5425918042098820930" /></a><br /><br /><br />Poesia:<br /><br />Adolfo Bequer<br /><br />Dos rojas lenguas de fuego...<br /><br />Dos rojas lenguas de fuego<br />que a un mismo tronco enlazadas<br />se aproximan, y al besarse<br />forman una sola llama.<br /><br />Dos notas que del laúd<br />a un tiempo la mano arranca,<br />y en el espacio se encuentran<br />y armoniosas se abrazan.<br /><br />Dos olas que vienen juntas<br />a morir sobre una playa<br />y que al romper se coronan<br />con un penacho de plata.<br /><br />Dos jirones de vapor<br />que del lago se levantan,<br />y al reunirse en el cielo<br />forman una nube blanca.<br /><br />Dos ideas que al par brotan,<br />dos besos que a un tiempo estallan,<br />dos ecos que se confunden,<br />eso son nuestras dos almas.<br /><br /><br />Musica:<br /><br />khabie khushi khabie ghum - bole chulyanEm ilia Semczyszynhttp://www.blogger.com/profile/09538536134856230945noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4044711992966609911.post-14904909028948784752010-01-08T06:07:00.000-08:002010-01-08T08:06:14.289-08:00Furia CarnalPintura:<br /><br />Francis Bacon (1909 – 1992)<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_fXc_DkP6Lpo/S0dX3L57gQI/AAAAAAAAAFo/33Qx95WH37I/s1600-h/bacon2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 302px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_fXc_DkP6Lpo/S0dX3L57gQI/AAAAAAAAAFo/33Qx95WH37I/s400/bacon2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5424400881791238402" /></a><br /><br /><br />Estudio para el Papa Inocencio X. 1954. Francis Bacon.<br /><br /><br /><br />Poesia: <br /><br />Arthur Rimbaud (1854-1891)<br /><br />El baile de los ahorcados<br /><br />En la horca negra bailan, amable manco,<br />bailan los paladines,<br />los descarnados danzarines del diablo;<br />danzan que danzan sin fin<br />los esqueletos de Saladín.<br /><br />¡Monseñor Belzebo tira de la corbata<br />de sus títeres negros, que al cielo gesticulan,<br />y al darles en la frente un buen zapatillazo<br />les obliga a bailar ritmos de Villancico!<br /><br />Sorprendidos, los titeres, juntan sus brazos graciles:<br />como un organo negro, los pechos horadados ,<br />que antaño damiselas gentiles abrazaban,<br />se rozan y entrechocan, en espantoso amor.<br /><br />¡Hurra!, alegres danzantes que perdisteis la panza ,<br />trenzad vuestras cabriolas pues el tablao es amplio,<br />¡Que no sepan, por Dios, si es danza o es batalla!<br />¡Furioso, Belzebo rasga sus violines!<br /><br />¡Rudos talones; nunca su sandalia se gasta!<br />Todos se han despojado de su sayo de piel:<br />lo que queda no asusta y se ve sin escandalo.<br />En sus craneos, la nieve ha puesto un blanco gorro.<br /><br />El cuervo es la cimera de estas cabezas rotas;<br />cuelga un jiron de carne de su flaca barbilla:<br />parecen, cuando giran en sombras refriegas,<br />rugidos paladines, con bardas de carton.<br /><br />¡Hurra!, ¡que el cierzo azuza en el vals de los huesos!<br />¡y la horca negra muge cual organo de hierro!<br />y responden los lobos desde bosques morados:<br />rojo, en el horizonte, el cielo es un infierno...<br /><br />¡Zarandeame a estos funebres capitanes<br />que desgranan, ladinos, con largos dedos rotos,<br />un rosario de amor por sus palidas vertebras:<br />�difuntos, que no estamos aqui en un monasterio! .<br /><br />Y de pronto, en el centro de esta danza macabra<br />brinca hacia el cielo rojo, loco, un gran esqueleto,<br />llevado por el impetu, cual corcel se encabrita<br />y, al sentir en el cuello la cuerda tiesa aun,<br /><br />crispa sus cortos dedos contra un femur que cruje<br />con gritos que recuerdan atroces carcajadas,<br />y, como un saltimbanqui se agita en su caseta,<br />vuelve a iniciar su baile al son de la osamenta.<br /><br />En la horca negra bailan, amable manco,<br />bailan los paladines,<br />los descarnados danzarines del diablo;<br />danzan que danzan sin fin<br />los esqueletos de Saladin.<br /><br /><br />Musica:<br /><br />Babe gonna leave you - Led ZeppelinEm ilia Semczyszynhttp://www.blogger.com/profile/09538536134856230945noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4044711992966609911.post-6073480604673216472010-01-08T05:06:00.000-08:002010-01-08T06:00:51.758-08:00FilosofalPintura:<br /><br />William Blake (1757-1827)<br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_fXc_DkP6Lpo/S0c50-RgI0I/AAAAAAAAAFY/VKDY8lyESQI/s1600-h/blake10.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 290px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_fXc_DkP6Lpo/S0c50-RgI0I/AAAAAAAAAFY/VKDY8lyESQI/s400/blake10.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5424367858423440194" /></a><br /><br />The ancient of days, c.1824.<br /><br /><br /><br />Poesia: William Blake<br /><br />Un sueño<br /><br />Cierta vez un sueño tejió una sombra<br />sobre mi cama que un ángel protegía:<br />era una hormiga que se había perdido<br />por la hierba donde yo creía que estaba.<br /><br />Confundida, perpleja y desesperada,<br />oscura, cercada por tinieblas, exhausta,<br />tropezaba entre la extendida maraña,<br />toda desconsolada, y le escuché decir:<br />"¡Oh, hijos míos! ¿Acaso lloran?<br />¿Oirán cómo suspira su padre?<br />¿Acaso rondan por ahí para buscarme?<br />¿Acaso regresan y sollozan por mí?"<br /><br />Compadecido, solté una lágrima;<br />pero cerca vi una luciérnaga,<br />que respondió: "¿Qué quejido humano<br />convoca al guardián de la noche?<br /><br />Me corresponde iluminar la arboleda<br />mientras el escarabajo hace su ronda:<br />sigue ahora el zumbido del escarabajo;<br />pequeña vagabunda, vuelve pronto a casa."<br /><br /><br />Musica:<br /><br />Oriente Mediterraneo - Vicente AmigoEm ilia Semczyszynhttp://www.blogger.com/profile/09538536134856230945noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4044711992966609911.post-71422173182507680842010-01-08T04:09:00.000-08:002010-01-08T04:48:40.453-08:00VoracidadPintura<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_fXc_DkP6Lpo/S0clmfkZXzI/AAAAAAAAAFQ/gR9WZNQJGUw/s1600-h/00z60_thumb1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 273px; height: 400px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_fXc_DkP6Lpo/S0clmfkZXzI/AAAAAAAAAFQ/gR9WZNQJGUw/s400/00z60_thumb1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5424345619430465330" /></a><br /><br />Egon Shiele(1980-1918)<br />Joven rubia con medias verdes 1914. Acuarela y lápiz. 48.1 x 32.3 cm.<br /><br /><br />Poesia<br /><br />André Breton (1896-1966)<br /><br /><br />Hotel de las centellas<br /><br />La mariposa filosófica<br />Se posa en la estrella rosa<br />Y forma así una ventana del infierno<br />El hombre enmascarado está siempre de pie ante la mujer desnuda<br />Cuyos cabellos resbalan lo mismo que de mañana la luz de un farol<br /> que han olvidado apagar<br />Los sabios muebles preparan la pieza que hace juegos de manos<br />Con sus rosetones<br />Sus rayos de sol circulares<br />Sus moliendas de vidrio<br />En cuyo interior azulea un cielo con precisión<br />En memoria del pecho inimitable<br />Ahora la nube de un jardín pasa por encima de la cabeza del hombre<br /> que acaba de sentarse<br />Parte por la mitad a la mujer de busto mágico y ojos de Parma<br />Es la hora en que el oso boreal con gesto de gran inteligencia<br />Se estira y da cuenta de un día<br />Al otro lado la lluvia se encabrita sobre los bulevares de una gran ciudad<br />La lluvia entre la niebla con regueros de sol sobre las flores rojas<br />La lluvia y el diávolo de los viejos tiempos<br />Las piernas bajo la nube frutal rodean el invernadero<br />Sólo se percibe el pulso de una mano muy blanca representado<br /> por dos minúsculas alas<br />El balancín de la ausencia oscila entre las cuatro paredes<br />Hendiendo las cabezas<br />De donde se escapan bandadas de reyes que en seguida se hacen la guerra<br />Hasta que el eclipse oriental<br />Turquesa en el fondo de las tazas<br />Descubre el lecho equilateral de sábanas color de esas flores llamadas<br /> bola de nieve<br />Los veladores deliciosos las cortinas rasgadas<br />Al alcance de un librito con estas palabras estampadas<br /> No hay mañana<br />Cuyo autor lleva un nombre extraño<br />En la oscura señalización terrestre.<br /><br /><br />Musica: <br /><br />Libertango - PiazzollaEm ilia Semczyszynhttp://www.blogger.com/profile/09538536134856230945noreply@blogger.com0